El movimiento

"La semana pasada se halló dentro de un tacho de basura, en los suburbios de la ciudad de Trieste, el cadáver de un mendigo pintoresco que desde hacía treinta años deambulaba por las calles del lugar, cargando una larga batuta de madera con la que aseguraba dirigir no solamente el canto, sino el movimiento de los pájaros. Los científicos procuran entender si es o no pura coincidencia que las aves permanezcan desde entonces inmóviles en los tejados."

Eduardo Berti.

Pigeon dans le vieux-Nice.

Existe un lugar en el mundo donde el jueves viene antes que los miércoles...

Tan sólo un lugar en el mundo...
en el meridiano de mi estantería, donde habita
el Diccionario


imagen de P. Andrea

"pájarillo tu me despertaste... pájaro no sé por qué"

pintura de Friducha

Tormentas de verano

Una nube gris amenaza con suicidarse.
Hoy todo son sombras en una extraña claridad, donde nadie bajó los toldos en esta calle y el abuelo pasea sin su gorro, como de costumbre está gruñendo mirando al suelo, él lo sabe todo acerca del tiempo.
"Las hormigas han sacado las alas... y esta mañana me dolían los huesos." dictamina en forma de parte metereológico
Hoy llueve y el sol está lejos, pero más lejos me parece el mar.
Nube anquilosada sobre esta ciudad de piedra, ya de por sí gris hoy es gris entera, de pies a cabeza, del suelo al cielo, me abruma esta nube de mierda!
No corre el aire y el humo del cigarrillo tampoco vuela...
La vereda que atraviesa el campo está seca, polvo amarillo de camino quemado... mientras Bea fuma cruzamos el salvaje paraje abrasado. Su cigarro me recuerda el olor a ciudad.
Si empezamos a discutir núnca llegamos a ningún lado...
su humo es la mierda y mi intolerancia su batalla. No regañamos, tan sólo hablamos alto, tan alto que hasta las chicharras se callan.
y comenzó la tormenta.
Un chaparrón nos pillo en mitad del campo, atrapadas en el fango...
y por suerte se apagó su cigarro y nos perdimos en el olor de tierra mojada
olor a tierra mojada, olor a tierra mojada, olor a Tierra mojada...

Los días de verano no existen.
y las noches olvidan los sueños y los amaneceres nos pillan una y otra vez, ...bebiendo.
La mano sudada está pegada a la botella escondida en el bolso, tú mientras tanto buscas los culos de refrescos en la barra que le sobran a otro.
Los días de verano no existen, y de las noches... poco recuerdo.

El alcohol ya mezclado pasa de mano en mano, de boca en boca. Las sonrisas se contagian.

Todo da vueltas, desde el vaso hasta mi cabeza. La gente bailando.
y todo ya mezclado. Los amigos entre la gente, el alcohol en mi sangre, el aire...
Las miradas hablan y la música está demasiado alta. El silencio habita en el ruido intenso.
Todo da vueltas, y afuera están montando una feria.
Escapamos del ruido en el que la gente se pierde, moviendo la cintura, los pies y las manos, todos a un mismo ritmo-compás. No puedo más con esta idiosincrasia.
Detras de un triste carrusel apagado buscamos descanso. El aire mezclado. El silencio se sienta a nuestro lado un rato. Ahora me oigo pensar.
Y observo a este tio vivo muerto, parado, sin luces de colores, era extraño ver por un momento al go tan quieto...
Si los caballos bebieran un poco de nuestras venas comenzarían a girar de nuevo, sin gasolina, ni electricidad, porque al mundo no lo mueve el dinero... no, al mundo lo mueve el alcohol.
Y aunque todo este parado, el movimiento nunca se detiene. Ni las olas del mar, ni tú, por ahora, dejas de respirar... y si te paras a pensar en que la Tierra da vueltas constantemente es imposible no marearse...
Todo da vueltas.
Y al final vomito del vértigo que me da la inmensidad del Espacio. La noche es la única ventana que existe para asomarme a la infinta inmensidad de vacio. miles de millones de estrellas sobre mi cabeza, cómo pesa! Y mientras todo sigue dando vueltas...
Pero ahora me siento más ligera. El movimiento me libera y el vacio me llena. Tengo un universo de vacio en la tripa y una estrella de cinco puntas se refleja en mi mano izquierda. En la cabeza todo me gira.

El tiempo vuela, y el sol nos mata. Los ojos no soportaban sus ultrarayos de luz, era imposible no entrecerrarlos para mirarnos a la cara. Alba.
Era El-Alba. Se cerraba tambien nuestra ventana al infinito y todo desaparecía... llegaba el día, y los días en verano no existen.
No existe el día, ni el espacio, ni las estrellas, ni nada, porque despues de una de estas noches no recuerdo nada.
Todo desaparece y nos queda sólo el movimiento...
tan todo o todo tan... que al final... se mezcla.

está en rojo, corazón

Has manchado los semáforos de sangre.



y mi corazón en lugar de hacer "toc toc toc" ahora hace "pio pio pio"

La vida comienza en un nombre.
Esa primera palabra que designa y distingue a toda persona y cosa de las otras.

Mesa, libro, botella, cama, jaula, Paloma.

A veces un mismo nombre sirve para varios usos, y aunque su función no se vea alterada por ello, ya que sigue nombrando de igual manera, es entonces cuando el contexto le da sentido al nombre. Nuestro nombre

Todos los comienzos empiezan en un nombre...
El mundo de las ideas se hace tangible cuando a eso lo llamas mesa y eso otro botella. El nombre es por tanto una realidad certera.
O por ejemplo el caso de nacer, que antes de tener rostro seguro que ya tenias nombre...
De igual manera ha nacido este blog, con un nombre antes de saber para qué ha sido creado
-hola, yo soy Paloma, y tengo vértigo a las alturas.
y esto son pájaros sin cabeza, a la mariantoñeta.
Bienvenidos a este cielo de letras, a esta cabeza que vuela.
Aqui los lapiceros se extinguieron y se vuelve a escribir con plumas... como la vieja escuela!